Ainsi, MJ est mort, pas que ça me touche beaucoup, mais on nous en sature les ondes, même Céline y est allée de sa larme à Larry King, mais ce souvenir de Michael Jackson dans le Concorde en 1995, est très bien et nous change du moonwalk.

On parlait de conditionnement physique hier soir au souper, et ça m’a rappelé ce fameux guide de l’armée de l’air canadienne, le 5BX, pour un entraînement sans équipements sophistiqués, ni abonnement coûteux.

L’historique sur Wikipedia ici, et le pdf en téléchargement ici.

Parlant d’efforts physiques, un vidéo de Spike Jonze au super ralentit.

Le Québec à l’avant-garde du point d’exclamation? Une histoire dans le Guardian.

Le vélo est enfin vraiment à la mode, et ces Italiens dans la plus pure tradition européenne sont très beaux.

Et dire qu’il y en avait pour trouver Edward Scissorhands habile avec des ciseaux, ce n’est rien à comparer avec Aoyama Hina. Ici et ici.

La lumière était particulièrement belle ce midi, ce qui est rare pour un midi. Les nuages avaient sans doute juste la bonne densité pour filtrer en douceur. Et comme on a eu hier soir un set de lignes neuves au coin de la rue, ça méritait bien une photo.

On pourrait croire les murs de blocs de ciment tous égaux, mais apparemment pas. Et l’égalité dont il est question n’est pas de celle obtenue par un niveau, mais bien de la fierté de se comparer à ses semblables et de n’en pas rougir.
Ce qui me rappelle cette histoire du guide péruvien qui montrait à ses touristes deux anciens murs de pierre. Le premier, impeccablement taillé et conservé est, disait le guide, l’œuvre de mes ancêtres, le peuple Inca. L’autre mur, en ruine et ressemblant plus à un amas de pierres qu’à une muraille est, disait toujours le guide, le travail de l’envahisseur Espagnol, et fut construit, malgré les apparences, quelques siècles après le premier. C’est pourquoi nous disons, poursuivait le guide, que le premier est l’œuvre des Incas et le deuxième, le travail des incapables.
Comme quoi, tant qu’il y aura des murs, certains s’élèveront et perdureront, d’autres s’écrouleront.

Je n’ai jamais considéré l’idée d’avoir un tatouage, même au plus fort de la vague, il y a quelques années.

Mais l’autre soir dans l’autobus, une fille assise sur le banc en avant du mien avait un tout petit papillon tatoué dans le bas du cou, juste deux couleurs, très simple, et je me suis demandé, en vouloir un, ce qui n’est pas le cas, mais juste pour voir où je me situe dans cette affaire, qu’est-ce que ce serait?
Dans l’autobus, ce même soir, je n’y ai pas pensé longtemps, je suis plutôt retourné à ma lecture (The Gift par Lewis Hyde), mais vendredi dernier au bureau, m’ennuyant ferme, je me suis mis à griffonner pour passer le temps. Après m’être essayé aux autos dans le stationnement, puis à ma tasse à café qui n’a jamais vu que de l’eau, au téléphone et à la brocheuse, je suis passé aux nuages puis à ce petit cube au soleil, que je fais souvent. On pourrait appeler ça un barbeau d’architecte, la maison moderniste par excellence avec sa perspective et sa mise en contexte.
Puis, cette histoire de tatouage me revenant, je me suis dit que j’avais enfin trouvé mon tatouage. Tatouage qui ne sera jamais tatoué, parce que trop difficile. Comme il m’est impossible d’en faire deux pareils et que je doive en dessiné 5, 10, 15 avant d’en avoir un qui me plaise vraiment, ce serait toute une chance à prendre que de laisser entre les mains, tout aussi expertes qu’elles puissent être, de l’artiste tatoueur la responsabilité de réussir du premier coup le cube parfait. Il aurait beau suivre un stencil, comme ils font souvent, le cube demande de la spontanéité, pas de l’application.
Je serais encore mieux avec un Elvis dans le dos qu’avec mon petit cube raté sur la fesse droite. Non vraiment, trop compliqué le tatouage.

Ne sachant plus d’où je viens, n’ayant pas la moindre idée où je suis et ne sachant pas plus où je vais, le labyrinthe semble d’à propos.
Petite journée la semaine dernière au bureau, mes griffonnages cubistes ressemblants justement à un labyrinthe, j’ai décidé d’en faire un. Y allant au hasard, le tracé mériterait d’être un peu plus tordu, parce qu’on y retrouve facilement son chemin.
Dessiner un beau labyrinthe est un art, et comme tous les arts demande du dévouement, pas de l’improvisation.
Les plus beaux sont ceux qui ont une rigueur toute mathématique, nous prenant par la main, donnant confiance, mais nous dirigeant tout droit vers un piège, l’impasse. Et d’impasse en impasse, perdant tous sens de la réalité, on s’effondre d’épuisement, souvent à deux doigts de la sortie, mais sans les dernières forces nécessaires à notre salut.

L’article de Wikipédia sur le labyrinthe est très bien.

Première sortie en moto de la saison en fin de semaine dernière. La température eut été idéale sans les forts vents, surtout pénible sur les tronçons non protégés de l’autoroute, mais une fois rendus sur les petites routes de campagne, roulant pépère en 4e, saluant les vaches dans le pré et les chats sur les galeries, ce fut très agréable.
La moto, avec son profil de bécassine ou de divinité égyptienne, est une BMW F650GS. Avec ses deux grandes valises, dont une qui accommodait aisément mon vieux sac photo, elle s’est avérée la machine presque parfaite pour mes besoins, si besoin d’une moto j’aurais.

Je me suis aussi rendu au SIDIM (le Salon International du Design Intérieur de Montréal) en moto, avec stationnement gratuit tout près de la Place Bonaventure, juste en face des vélos Bixi, qui semblent être un vrai succès, malheureusement, on ne peut pas en dire autant du salon.
Je ne sais pas trop à quoi je m’attendais, mais pas à un simple regroupement de marchands de tuiles en céramique et de robinetteries. Je ne retournerai plus là avant de me construire une maison, et encore, juste pour les dernières tendances en urinoir.

La nature dispute son espace vital à notre urbanité, mais ne montrer qu’un seul arbre luttant pour sa survie, c’est de l’anecdote, vite oubliée, bousculée par la suivante, mais plusieurs, ça devient un inventaire, et un inventaire ce n’est pas rien, c’est, comme disent les mouvements coopératifs, la force du nombre.
Tout le contraire de l’humain, où l’individu prime. N’est-ce pas Staline, un connaisseur en hommerie, qui disait qu’une mort est une tragédie, mais des milliers de morts, ce n’est plus que de la statistique!
Qui de la statistique ou de l’inventaire aura raison de nous?

Tous les matins, c’est le spectacle dans l’arbre derrière chez nous. Et tous les matins, Capucine est fidèle au poste, le museau dans la fenêtre, dès 6 heures.
Nos deux écureuils en résidence, de vrais acrobates, se donnent toujours à fond, et on ne s’en lasse pas.
Parfois, ils s’approchent pour vérifier le taux de satisfaction de leur public, et le public est toujours aussi fébrile de voir ses idoles d’aussi près.

Être photographe, c’est photographier, comme un travailleur travaille, un amoureux aime. C’est donc dans la tête et dans les pieds, tous les jours à toutes heures du jour. Et comme on aime pas également à chaque minute une même personne, par exemple, parfois on déteste aussi, il en va de même du résultat de l’acte photographique.
Parfois c’est bon, parfois c’est moins bon ou pas du tout. Mais l’acte perdure, il entretient, ce qui est essentiel, car voir pour appréhender le théâtre qui se joue devant nos yeux et en saisir l’instant qui nous semble significatif de tout ce qui le précédait autant que de ce qui va suivre, demande ce constant labeur répétitif.
J’envie les photographes qui travaillent à prendre des images comme si le geste qu’il pose en était un aussi essentiel que de respirer.

Les deux photographes ici, Garance Doré et Scott Schuman, qui lorsqu’ils se sont rencontrés se sont reconnus, puisqu’ils forment maintenant un couple, photographient des gens beaux. En fait, ils ne le sont pas tous, il y en a beaucoup, mais les autres ont du caractère, ce qui parfois est encore mieux, bien dans leur peau, car confiant, ce qui doit être un critère de sélection pour les photographes, et bien habillé.
Les vêtements sont le prétexte, les magazines de mode les publient, on les imite (l’Hebdo Voir y va depuis quelques mois de ses portraits de jeunes personnes chics, mais en réussissant tout de même à être à côté de la plaque), on parle de style, de couleurs, de textures, d’audace et de convention, mais ces images parlent de tout, sauf de ça.
Et pourtant, ce n’est pas faute d’indices, le Sartorialist prenant même la peine de signifier sur son site l’influence revendiquée d’August Sanders. Les vêtements sont peut-être le moteur de la chose, mais un moteur seul, s’il peut faire beaucoup de bruit, n’ira pas bien loin. L’essentiel est ailleurs, dans les visages, les regards, le geste, la posture, ce qui est humain plutôt que textile, même si l’idée est dans la relation entre la personne et les vêtements.
Ce que Garance et Scott, permettez-moi la familiarité même si je ne les connais pas,  crée jour après jour, ce n’est pas qu’un portrait de l’état de la compréhension et de l’appropriation de la mode en ce début de 21e siècle, c’est un portrait de notre humanité et de son élite (pas les plus riches, les plus influents, les plus brillants, même si dans ces portraits, certains sujets sont très certainement et/ou riches, et/ou influents, et/ou brillants, et/ou un mélange de combinaison de ces éléments), car sereine et confiante, du moins, c’est ce qu’elle projette, donc ce qu’elle dit et ce que l’On entend.
Je ne me lancerai pas dans le signifiant que ces images pourraient renvoyer, car l’idée d’une société belle et sûre d’elle-même projette l’idée de fictions totalitaire, où la supériorité ne tolère pas l’infériorité, où le beau rejette le laid comme le riche rejette le pauvre, l’intelligence rejette l’ignorance et où la seule différence est une tare avec un scénario apocalyptique comme dénouement.
Alors, on va laissé faire la fiction et revenir sur terre, car les gens beaux que j’ai côtoyés, pas ceux qui se croient beaux, souvent insupportables, ceux qui apprennent rapidement que cette beauté se mérite, qu’elle n’est pas un cadeau ni une croix, mais une opportunité, une clé donnant accès à cette part de nous où la vulnérabilité est un bienfait et non une blessure, comprennent que la beauté a ce pouvoir, celui de nous rendre fragile, mais réceptif, et pour qui n’est pas blessé, cela représente un apaisement libérateur.

Ce qui peut-être extrêmement réel et personnel pour l’un, peut se révéler être d’une infinie abstraction pour l’autre. Comme ces images ici, vues du ciel via Google Earth, de toutes les maisons où j’ai demeuré.
Rien d’exotique, deux seulement hors Québec, l’une pour 6 mois et l’autre, la grande image, 3 mois à Bruxelles.
5 endroits différents avec ma famille, 6 seuls et 2 avec des colocs, et 6 en couple. Le plus longtemps à la même place fut à la première maison, 10 ans, et la plus courte période à la même place, Bruxelles, 3 mois donc.
Les quelques jours en vacances ici et là ne comptent pas, et je serais bien incapable de les retracer tous, non seulement sur Google, mais aussi dans ma mémoire.

L’ancien et le moderne, Toyota et Honda, 233,159 kilomètres et 116. Mais la principale différence n’est pas là. Hier soir, alors que nous étions arrêtés à un feu rouge au centre-ville, un homme remontant la file et tendant la main pour de la monnaie est arrivé à notre hauteur (nous avons toujours dans la voiture un ancien contenant de film ou nous gardons des 25 sous pour le stationnement, et on y pige quand ce genre d’occasion se présente), j’ai donc baissé la vitre, électrique, pour lui remettre un peu d’argent, la remontant aussitôt, plus rapidement que ce que j’aurais voulu ou fait avec la Toyota où la manivelle était encore à l’honneur, coupant court aux remerciements de l’homme, la vitre étant déjà remonter avant même qu’il ait pu terminé.
C’est fou comment un simple gadget, comme des vitres électriques, change nos rapports avec les autres. Une distance s’installe maintenant, l’automatisation me faisant passer dans un autre monde, plus éloigné, annihilant l’effet de proximité que le simple geste, le labeur de descendre manuellement la vitre de mon auto créait avec la personne dans la rue.

Sans doute que l’effet de l’odeur de char neuf agit sur mon cerveau, déjà ramolli par le temps. On devient fragile en vieillissant.

J’ai beau y réfléchir, je n’arrive pas à retrouver le chemin qui nous a amenés à être ce matin propriétaire, à défaut d’en être possesseur, ce qui se fera mercredi prochain, 1er avril et j’espère que c’est pas une joke, d’une Honda Fit flambant neuve. Il y a 3 jours encore, elle n’était même pas dans le portrait, et encore moins dans ma courte liste. Faute avouée à moitié pardonnée, car nous péchions par ignorance, ne l’ayant même pas regardée au Salon de l’auto.

C’est l’essai mitigé de la Nissan Versa jeudi soir (on n’aimait pas l’espace de chargement à deux étages et le tandem boîte et embrayage) qui nous a poussés à vraiment faire le tour, et prendre en considération toutes les options, pas seulement la Yaris, mais aussi la Honda. C’est comme ça qu’hier soir, on s’est retrouvé chez un concessionnaire Honda, parce que le premier sur notre chemin, avec l’intention de visiter monsieur Toyota après. Il n’y a jamais eu d’après.

On change de voiture, la Corolla a 11 ans, craque de partout, il est donc temps de lui dire merci avant que ça casse et que ça coûte cher. Parce que si on commence à y mettre de l’argent, on va vouloir le rentabiliser, prolonger l’agonie, et ça va être autre chose qui va casser, ça n’en finira jamais. Il est préférable d’investir dans un véhicule plus récent, moins polluant et mieux adapté à nos besoins, comme un modèle à hayon.

J’ai fait une liste l’autre jour des candidates possibles, qui vont de la Nissan Versa à la Volvo C30. Et c’est une très mauvaise idée que les listes, je suis plus confus que jamais.
Il n’y a pas 6 mois, c’était pas compliqué, on y allait pour une Yaris 5 portes. Depuis, un collègue s’est procuré une Versa, on a consulté tous les ouvrages, et la petite Versa semble une meilleure option, surtout que le mari d’une collègue travaille pour un concessionnaire Nissan, et on aurait un bon prix, ou du moins, l’illusion d’un bon prix.
Mais voilà, j’ai cette foutue liste qui me joue dans la tête et embrouille mes idées. La preuve, en ce moment, c’est soit une Yaris d’occasion ou une Mercedes B200 neuve, et j’ai de très bons arguments, lesquels je n’ose ni écrire ni même verbaliser, pour chacune de ces deux options.

C’est pas simple l’achat d’un nouveau véhicule, surtout qu’on en a passé que 2 dans les 25 dernières années, on a donc intérêt à faire le bon choix sinon, on est pris avec les défauts. Un peu comme la vie de couple, l’odeur du super sans-plomb en prime.